¿A quién le importa decir que ha muerto el corazón de un reloj, que en el tintero está encerrado un pájaro azul y que un fichero es el cautiverio de la bella durmiente…?
¿A quién le importa que la cayena es la herida de la brisa y que la paz tiene manos suaves de lana, que la rosa absurda está convaleciente y que una golondrina, verdaderamente, es la travesura de una corbata…?
¿A quién le importa que cuatro y cuatro es un octosílabo, que la niña tiene un silencio guardado en su delantal, que la mariposa vuela con un ala rota y que la flauta mágica ya no está porque se la llevó el loco…?
¿A quién le importa que las amapolas cuando se arrancan de sus raíces esgrimen un puñal contra la tristeza, que tú encierras la lluvia en tu cuerpo, que la poesía oscura se guarda en una concha marina y que cada paso de un otoño suena en el canal de las venas…?
¿A quién le importan todas esas cosas que inventa el corazón?
¿A quién…?
¡A nosotros, los poetas!
